Det kommer mindre an på å vinne alle slag, men en må kunne bære også et nederlag...

Hver farve i vinterens skrud
smelter i hver linje.
Solen kommer smått enn om sent.

Himmelens dype kulde og de
fallende løvblader varsomt brummende,
hender de verner om en duft av vår..
Varmen kommer fra ovnen her!

Løft dine slitne og tunge hender,
mot himmelen, og se nå kommer
våren og vinteren forsvinner
om enn sakte.