Slik, venner, farer livet med all verdens løvetenner. Først blir de ild, så blir de sne og siden gamle mennesker...
Dead in the cold, a song-singing thrush,
Dead at the foot of a snow-berry bush,-
Weave him a coffin of rush.
Dig him a grave where the soft mosses grow,
Raise him a tombstone of snow...
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar