Se ven desde las barandas, por el monte, monte, monte, mulos y sombras de mulos cargados de girasoles...

Sus ojos en las umbras
se empanan de inmensa noche.
En los recodos del aire 
cruje la aurora salobre.

Un cielo de mulos blancos
dando a la quieta penumbra
un final de corazones.
Y el agua se pone fría
para que nadie la toque.
Agua loca y descubierta
por el monte, monte, monte.